A Hora do Cansaço

As coisas que amamos, as pessoas que amamos, são eternos até certo ponto. Duram o infinito variável do limite de nosso poder de respirar a eternidade.

Pensá-las é pensar que não acabam nunca, dar-lhes moldura de granito. De outra matéria  se tornam, absoluta, numa outra (maior) realidade. Começam a esmaecer quando nos cansamos, e todos nós cansamos, por um ou outro itinerário, de aspirar a resina do eterno.

Já não pretendemos que sejam imperecíveis.

Restituímos cada ser e coisa à condição precária, rebaixamos o amor ao estado de inutilidade.

Do sonho eterno fica esse gosto acre na boca, na mente, sei lá, talvez no ar.

Os médicos estão fazendo a autópsia
Dos desiludidos que se mataram.
Que grande coração eles possuíam.
Viscéras imensas, tripas sentimentais,
E um estômago cheio de poesia.

É sempre no passado aquele orgasmo,
é sempre no presente aquele duplo,
é sempre no futuro aquele pânico.
É sempre no meu peito aquela garra.
É sempre no meu tédio aquele aceno.
É sempre no meu sono aquela guerra.
É sempre no meu trato o amplo distrato.
Sempre na minha firma a antiga fúria.
Sempre no mesmo engano outro retrato.
É sempre nos meus pulos o limite.
É sempre nos meus lábios a estampilha. 
É sempre no meu não aquele trauma.

Sempre no meu amor a noite rompe. 
Sempre dentro de mim meu inimigo.
E sempre no meu sempre a mesma ausência.

(Carlos Drummond de Andrade)