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Era noite no meu quarto de 17 anos. Eu não queria dormir.
No lençol sobre o qual estava sozinha via as luzes do escuro me chamando. Ninguém mais me via.
Gotas de chuva mordiam o edredom, e os vidros da janela brilhavam. Todos dormiam, bem longe, e em meu caminho só o branco da noite vinha chegando. Só eu estava de pé. Os homens dormiam pela cidade inteira.
A noite abria em mim sempre uma nova estrada. Tudo se movia, e eu ouvia os sons incertos, os brindes dos que afundavam para o nada.
Sentia o cheiro do frio. Minha alma estremecia, mas estava acostumada.
Um agudo silêncio gritava a tudo o que era triste. Com raiva, tocava com a minha própria mão um poço sem fundo, no desejo de dar movimento a toda aquela água parada.
O tempo passava. Fugia do sono.
No meu quarto fechado, a noite se retorcia como aquele quadro de relógios derretendo.
O frio me venceu e eu, viva noturna, extasiada, sentia a alma fugir como um tiro alvejando o infinito e indo parar, conseqüentemente, em ti.
Depois, tudo mudou. A alegria que meu ser sentiu por ser. A harmonia de tudo me fez crescer.
Tudo foi resultado de um perfeito e imprevisível encontro de almas.
No ponto mais alto da noite, brilhou mais do que o dia.
O som não parou, e em meus olhos, sobre as vidas que dormem, se declarou o insondado nascer da minha dependência por você.
No meu quarto, aos 17 anos, onde estavam meu olhos, que nunca mais se fecharam.
Escrito a dois anos atrás, encontrado entre folhas antigas, inspirado em algum poema que já li...
